CatCam

Sozialerziehung für dicke Frau und Kinder mit Brillen.

Direkte Aufklärung durch meine Eltern gab es nicht.

Ich konnte mir nur schwer vorstellen, daß meine Eltern auch Sex miteinander gehabt hatten, wenn sie sich Wochenende für Wochenende mit wutverzerrten Visagen wie brüllende Seeelefanten klatschend gegeneinander warfen.

Einmal sahen wir uns gemeinsam mit Frau Walter und ihren Kindern den Film „VIP, mein Bruder der Supermann“ an, eine Trickfilmsatire von Dino Buzatti.

Es ging darum, wie ein äußerlich höchst ungleiches Brüderpaar seine Rollen in einer grausamen, grotesk industrialisierten Gesellschaft auf unterschiedliche Weise bewältigte.

Ich zog aus dem Streifen keine Schlüsse auf das wirkliche Leben – weder hatte ich einen Bruder, noch konnte ich mir vorstellen, wie es im Berufsleben und in der Wirtschaft zuging.

Als mich mein Vater dazu anhielt, mir den Film noch einmal anzusehen, als er zum zweiten Mal ausgestrahlt wurde, war ich gerade in eine der Walter-Töchter verliebt.

Gemeinsam lasen wir Micky-Maus-Heftchen und das Kuscheln löste Glücksgefühle in mir aus.

Der Alte hatte mir vorgeworfen, weder erwachsenes Engagement noch berufliche Interessen zu entwickeln.

Im Laufe dieser Vorstellung begann ich zu ahnen, in den Augen jenes Menschen zu einem lächerlichen Mini-VIP-Dasein auf Lebenszeit verdammt zu sein.

Ich hatte nicht die leiseste Ahnung, was ich einmal werden sollte oder wollte.

Ich wusste nur, daß ich gern bei nächster Gelegenheit den Schultyp gewechselt hätte, auf musisch-pädagogisch, eine Wahl, die mir nicht zugestanden wurde.

Man dürfte erstens nicht gleich die Flinte ins Korn werfen, meinte mein Vater, und begann sich zweitens jedesmal an dieser Stelle über die langhaarigen Typen aufzuregen, die im Park vor dem Mupäd herumlungerten.

Dort würden Schüler zu Gammlern erzogen, betonte er.

Als er mir im folgenden Jahr ein Buch mit dem Titel „Vom Jungen zum Mann“ unter den requisitären Christbaum legte, wusste ich schon alles.

Inzwischen hatte ich das „Kleine rote Schülerbuch“ von vorne nach hinten und von hinten nach vorne gelesen gehabt, das Erektionstraining mit der sonnengebräunten Uschi Obermaier erfolgreich absolviert und meinen ersten heftigen Samenerguss auch unterm Mikroskop untersucht.

Meine Mutter, die sie sich bei jeder Gelegenheit anschlich, um mich endlich bei der Selbstbefriedigung überraschen zu können, benotete eine hinterhältig ausgespähte Nummer Jungen-Onanie mit „wenig appetitlich“.

Meine Mutter meinte ansonsten, sie wäre mit mir zufrieden, wenn sich meine Leistungen – es ging um meine Schulnoten – im Bereich des Durchschnitts hielten.

Sie hatte sich angewöhnt, mich Schabe oder Schöpsel zu nennen, obwohl ich bis ins Volksschulalter wenigstens Purzel genannt worden war.

Andere Nicks fand sie für mich nicht und beim Namen konnte sie mich auch nicht nennen.

Ich hatte die Walterkinder geschätzt, bis anläßlich eines von Pappa peinlich inszenierten Kinderfests – für die Kleinsten – offensichtlich geworden war, daß er und die Frau Walter ein Verhältnis hatten und es für ihn wichtig war, meine Mutter zu demütigen.

Bald trübte Mißtrauen die Freundschaft zu der Kinderschar, die bei uns ein- und ausspazierte, ständig hochgelobt von dem aufgeplustert um Frau Walter herumbalzenden Pappa, der sich gerade einen weißen Goderbart stehen ließ, der aussah wie ein hinter den Ohren befestigter Wischmop, und einem Vorhang gleich bis an Rand des Krawattenknotens hing.

Frau Walter ließ zudem erkennen, daß sie sich – wie er – über unser übergewichtiges, von endlosen Weinkrämpfen geschütteltes Muttertier lustig machte.

Nicht, daß ich meine Mutter aufgrund ihres waldbauernschlauen Argumentierens, ihrer spätbiedermeierlichen Greisslergehilfengläubigkeit und der Vernachlässigung ihrer Erscheinung weniger gehasst hätte als den Alten, sondern es war die zunehmende arrogante Kaltschnäuzigkeit im Versuch der Bewältigung seines persönlichen Problems, die mich immens quälte.

Ich konnte es im Bauch spüren, wenn er die Walterkinder zermoniell mir und meiner Schwester vorzog, vielleicht weil sie anmutiger, feinhaariger, weniger pummelig waren – oder einfach nicht Kinder von meiner Mutter.

Pappa hielt meinen Komplex mit Genuß am Garen, bis ich Kontaklinsen angepasst bekam, meine Gesichtzüge scharf im Spiegel erkennen konnte und die Entscheidung zur Freiheit, die er verhindert hatte, ohne Rücksicht auf Verluste durchzusetzen begann.