Heart And Soul
Ordinary joke.
Ms. Lothrich and her best friend, Lady Wickenburough, visit the city zoo.
They stop at a chestbeating gorillas cage, on the name plate stands „Joe“.
„Isn’t he a mighty gore?“ She winks her eye. „I already had this one. Oh-la-la.“
They continue their walk and stop at a robust horny chimps fence, whose name is Carlo.
„Isn’t that one well endowed? And … I already had him. Woo-hoo!“
They move on, and finally stand in front of the caretakers lodge.
A short mankin with a tiny mustache leans in a chair against the wall.
He shades his face with a servant cap and snores.
On his nameplate stands „Humphrey“.
Lady Wickenburough: „Harhar. Look at this pitiful shrunken creature. Say – how was he?“
Ms. Lothrich:“ Harharhar. You may tell me once. With him we’re gonna couple you!*
Entertainment
The Edlseer showband vs. Karaoke Falco.
„Tweedeleedee!“ „Tweedeleedam!“
Election campaign time is … opened.
A Kippot.
What I write?
Yesterday I put on the Kippot again I once had found on the street and washed clean.
I tried this for a couple of times, when I went for shopping or to pick up our mail at the post office.
It’s just a small hat for reason.
It hadn’t been that meaningful before.
I saw lots of angry, evil, distorted faces of people moving against me.
I don’t believe that cap makes me look more oriental than normal, I’m just wearing an average caucasian face that’s growing older.
At the ticket pile a stoned couple, carrying open beer cans, followed me close.
The woman belched heartly into my ear.
The man said: „Yeah. Just say it loud.“
Having taken my place in one of the rear wagons, the couple let themselves fall into the seats besides me.
I put my protection sunglasses on.
The woman gazed stupidly over until her consciousness left.
They just sat there, shaking stiffs, holding beercans, with their minds in exile.
I got myself icecoffee at McDonalds.
Two tall gays in embracement mocked at my loafers, not latest fashion, but comfortable.
One stepped towards me like a nasty dancer and hinted to step on my shoes.
I had my coffee through a straw on the street.
I sucked the melted ice out loud when I stood on top of the Theodor Herzl stairs.
I watched over to the top of the churchtower that stands close to the old town hall.
It looks like carved out of ivory, like a foreign tribes ancient phallic symbol.
One man took photographs through a telescope objective.
I heard a few mechanical clacks of the camera lock behind the back of my head.
Stepping down the stairs and waiting for to cross, I perceived a man on my left hand side, wearing a black skirt.
He sang a quiet tune that sounded russian hebrew, like the shy song of a mother to calm their newborn down, sad and beautiful.
While the sun went down behind the shapes of the city roofs, I disposed my upset and disappointment at a computer and left a few people a note.
I folded the Kippot and took it home in my bag.
Entering the former Catpath one of the guards moved his whole body around like a disparaging remark.
I twitched my shoulders and went down.
Up In Smoke?
The Liberal Pipers go ’round again.
Supporting the liberals means to encourage young people to superfluously deviate and agree the intrusion of organized crime.
Facing the upcoming elections closer day by day, the louder whisper some rumours, the liberal party stood for the legalization of marijuana.
I had been smoking cannabis products for nearly three decades, and I can admit I would light occasionally, if weed wasn’t illegal to grow, not in public, and without encouraging and bugging other people to copy that.
On the other hand, I would never trust fellas who spread slimey unfulfillable rumours through a roundturning polymethmethacrylate hookabong, that giving votes for a political group would support their drug habits and easy their access to dangerous stuff like „ecstasy“ and structurally related derivates of amphetamines, which means nothing else than deceiving young people and denying mechanisms that have been destroying lives.
Legalization, decriminalizing and the demand for medical applications of marijuana are separate topics and stuffing them together under a goofy hat means to designedly deflect kids from reality.
If one special person – I’d name her Ms. Miller – who has been involved into as tricky as suspect preelection games since the nineties, steps on stage, it becomes obvious how low the european mudslaught for anykind trade goes, despite and to be seen separately from Mr. H.P. Haselsteiners important role as a grand austrian contributor.
Ms. Miller is once more reponsible for recruiting non-educated newblood voters for the liberals and I’d bet if one asked Heide Schmidt about the liberals goals, she’d deny any intention to attach the hemp herb and the Hello Pirate Kitty to the liberal flag.
The naming of Ms. Miller in the federal country and art metropole of Salzburg, is a gravy distraction from a fact, that her reputation in Austria has been dirtspotted on her very own responsibility, and that any political interest in tolerating drug trade means parlamentary lobbying organized crime.
One should not forget that the exit of synthesized summers of love leads into the chambers of pornogram city, a deflating rush of hot moisty perspire, towards that flickering lantern at the end of the lane, in a hurry, bound to a shrunken planet that only hurts.
That is what prom figure head Ms. Miller leans herself out for, regardless the fact that what one may call the toking and raving generation in our country, project their hopes for easier access to dangerous and harmful substances into a popular idol of over their parents age.
The distribution of toxic politoid news is taking place across crawling carpets in locked youngster rooms, together with little packets they’re really craving for, and are spread out by what liberals call the youth and event sector.
I am definitely not talking about potential medical applications of marijuana products that may be indicated in certain cases, and would therefore demand easier access.
Neither do I mean substitutable drugs for the already infected.
The turning point is the scandal of publically playing down the risks of those sharp edgy rails below, that have been considered criminal on international agreement, but carry whatever the engines can move.
I am cordially disappointed a woman of format and profile like Heide Schmidt drags a scandalous shadow appearance nailed to her heels with.
This is what has been to prove for many years: Liberals stand for public fraud.
Liberal means political bullshit.
Link of the day:
Bombina bombina
Forsch oder Kroete.
Jörg Haider: „Was is’ los, Bua, mach’ ma’ wieder einmal was miteinander?“
HC Strache: „Das Du-Wort habe ich Ihnen längst entzogen. Sie haben nämlich gegen den Ehrenkodex der Familie verstossen!“
Jörg Haider: „Dann sag’ ich’s ihnen anders: Sie wissen doch, was mit der Heide Schmidt passiert ist!“
Es folgte ein inhaltlich wenig überraschendes Bockschauen, das Haider zwanzig Minuten vor Schluß klar für sich entscheiden konnte, als im Anschluß an die Aufzählung der landespolitischen Leistungen des Kärntner Ziehvaters sowie eine kurze Anspielung auf Frau und Kinder des Herrn Strache, dieser plötzlich die stramme Haltung verlor und ablümmelte wie zu dessen besten Zeiten der von einem Tag auf den anderen untergetauchte orange Statthalter Westenthaler.
Als Strache selbst seiner spontanen Verlotterung gewahr wurde und wieder Haltung anzunehmen trachtete, ergab sich der Eindruck, als ob er mit dem letzten Schluck aus seinem klein geratenen Glase eine Pinzgauer Unke (Bombina bombina) verschluckt hätte, die er bis zum Ende der Ausstrahlung so diskret wie erfolglos vom Gaumenzapferl abzuhusten versuchte.
Vielleicht ist es Absicht gewesen, daß ich hier zum Schluß meiner Betrachtung noch einmal Jörg Haiders Andeutung zu zitieren versuche, ob man wisse, was mit Heide Schmidt geschehen sei.
Mehr hätte ich anlässlich jenes kleinen, sehr österreichischen Schlagabtausches im ORF nicht zu sagen gehabt.
Linktipp:
Ihr letzter Turn.
Christiane F. und die Helden von gestern.
Die legendären Drogensüchtigen Kontinentaleuropas sind in die Jahre gekommen.
Doch was erwägen Mitglieder von Regierungen mit den Unbelehrbaren, mit jenen, die, wie man schon immer gewußt hätte, es bestimmt niemals schaffen würden?
Mit’m Dampfstrahler ‘runter vom Kiez und ‘rein in den Wannsee – oder lieber doch zu den freundlichen Ösis in die wunderschöne Buckliche Welt?
Britische Nachwuchsstars wie Amy Winehouse und Pete Doherty lassen sich bei ihrer lässig zur Schau getragenen Verrottung prächtig vermarkten, und es bleibt nur die Frage offen, ob sie den Schritt ins Ausgedinge jemals antreten werden, angesichts der Mengen an Rauschgiften, von denen sie sich ernähren.
Aber ich, und du, und Müllers Kuh?
Im steiermärkischen Joglland oder im ehemaligen Sterbehospital Kainbach bei Graz, wo einst mein oft morfiumhungriger Großvater hinschied, ist genügend Platz für Leute, die eine wenigstens 25-jährige Drogenkarriere hinter sich haben, und mit über 45, wie es auch an den christlichen Sozialakademien gelehrt wird, arbeitsmarktpolitisch und psychosozial beim besten Willi nicht mehr unterzubringen sind.
Der Pappa hat mir gedroht, er würde noch persönlich dafür sorgen, daß ich eines Tages ebendort zu verrecken hätte wie der eigenhändig durchlochte Opapa, als sich herausgestellt hatte, daß das patchworkfamiliäre Erbschaftsabzocken bei den Schwiegerkindern doch keine g’mahte Wies’n, und selbst vom leibeigenen Sohn keine zur Seite flüsternde Unterstützung zu erwarten wäre.
Drogensüchtige haben ganz bestimmt kein schönes Leben.
Abgehalfterte Cops und ihre gedopten Undercovers jagen sie gnadenlos durch die städtischen Labyrinthe – und Vater Amtspsychiater läßt auch nichts unversucht, um sie zurück vor die Elefantenflinte zu treiben und dem finalen intramuralen Aufenthalt zuzuführen.
Ausnahmefälle – also jene, die sich wider die Prophezeiungen des sozialpädagogischen Bachblütenorakels nicht im Kampf um die letzte Schlaftablette die Hirnschalen eingeschlagen haben, werden als potentielle Staatsfeinde gebrandmarkt, und müssen auf Geheiß verschiedener Ministerien überwacht werden.
Hat man einen retardierten Drogenabhängigen – oder einen sozialarbeiterisch-psychotherapeutisch jahrzehntelang falsch beschriebenen Menschen jenseits der 40 endlich dazu gebracht, zu gestehen, mehrfach behindert und kaum in der Lage zu sein, sich ohne Mittel der dem Bürger zustehenden Mindestsicherung mit Unterkunft, Kleidung und Nahrungsmitteln versorgen zu können – könnte er andererseits als ausgewiesener Pflegefall noch dazu beitragen, daß nahe Verwandte oder Einrichtungen wie der Grüne Kreis, das Land Steiermark oder Narcanon über seinen Kopf hinweg noch Geld mit ihm verdienen können.
„Gewußt wie“ – heißt die Devise, bei Verrechnung des höchstmöglichen Pflegesatzes an Sozialämter und Versicherungen, Sicherstellung von Erbmassen, sowie aktiver Mithilfe der Patienten, die aus arbeitstherapeutischer Räson das Kleckern und Klotzen großformatiger Dekorkunst, das pixelgenaue Nachschneidern von Sportdrachenmustern und Activewear für den nächsten Nationaltriathlon, oder das Mauern, Mähen und Melken auf Österreichs hochgelegenen Milchfarmen als späte Berufung erkannt haben.
Die nachwuchernde Szene der Ahnungslosen wird überwacht von Kohorten fippsgesichtiger Kleinstunternehmer von durch und durch schlechtem Charakter, dafür belastbar und flexibel genug, in allen trüben Gewässern hart über die Kante zu surfen, und zu deren Beflügelung Rassismus mehr als nur ein Wort ist.
Mitunter genügt in Österreich die Androhung des Führerscheinentzugs, um selbst den hartgesottensten rothaarigen Springteufel einsichtig werden zu lassen, auf welche Seite er gefälligst zu hüpfen hätte.
Daß besonders während der Hundstage mit lockerem Joystickgeshifte auf der Emotional Engineering Box (fürchte Dein Jugendradio) nachgeholfen wird, damit die urbanen Dschungelhöllen zwischen Graz, St. Pölten und Bad Tölz als befremdlich, beklemmend und von unheimlichen Stimmen durchdrungen empfunden werden, hat sich hoffentlich bald auf der ganzen Welt herumgesprochen.
Das Nachsperren von Wohnungen, Sachbeschädigungen, Suchungen, das Konfiszieren von Majoranzweigerln und Katzenmedizin aus einer abgeschlossenen Wohnung in einem Haus, auf dessen Dachgeschoß Diana VIII. von Scientology thront und verdaut, als Mittel zur Nervenfolterung der Hindernisse auf den Erfolgsstraßen aufgeblasener Wegschnupffilosofen, wo Einladungen der Sozialdemokraten zu Veranstaltungen von den allgegenwärtigen Augen der Sauberkeits- und Sicherheitssfirmen umgehend ausgemacht und ratzfatz entfernt werden, soll zeigen, daß das Leben gegen 2010 auch in einer Kategorie-A-Hauptmietwohnung kein genüßliches Bad in der wohltemperierten Wanne und keinesfalls sicherer als hinterm Vorhang der Mietnehmerdusche in der Fremdenpension Meier sein darf.
Wer lieber im Privaten Worte und Wörter absondert als großflächig zu malen, außerdem Substitutionsdrogen ablehnt, und trotzdem nicht auf den Bergbauernhof mag, muß ein dickes Fell haben.
Oder man entfleucht allenthalben zu Synanon nach Berlin, wo demnächst zu erwarten wäre, Christiane F. persönlich die Hand küssen zu dürfen.
Wir sind Tibeter.
Unterstützungserklärung für Tibet und den Dalai Lama.
Es ist ein offenes Geheimnis, daß unter Wegschau der Weltöffentlichkeit, im Schatten phänomenaler Olympischer Spiele, China Tibet, an dem es seit Jahrzehnten gekratzt, gezerrt und gerissen hat, endgültig verschlingt.
Der elitekapitalistische Expansionszwang, der die einst kompromisslos kommunistische Volksrepublik China zu einer führenden Weltmacht macht, lässt keine andere Lösung zu.
Das Volk der Tibeter, dessen philosophischer und spiritueller Glaube sich westlichem wie östlichem Fortschrittsdenken entzieht, und dessen Bestand in seiner uns altertümlich anmutenden Bescheidenheit und Demut der Abgeschiedenheit der Region zuzuschreiben ist, gerät dabei in jene Mühlen, die in seiner Kultur ein bekanntes Symbol für Wiederkehr und Vergänglichkeit darstellen.
Die Nationen Europas sollten nicht zur Verheimlichung der Tatsache beitragen, daß China keinesfalls signalisiert, der leisen Hoffnung des Dalai Lama auf Autonomie seines Volkes entgegenzukommen, weil das wirtschaftliche Interesse, Tibet möglichst effektiv seiner reichen Bodenschätze zu berauben, sämtliche Bestrebungen Chinas, sich in den Augen der Weltöffentlichkeit als fortschrittliche, demokratisierte Republik westlichen Zuschnitts zu präsentieren, bei weitem überwiegt.
Daran ändern die futuristischen Olympischen Spiele in Beijing nichts, und auch nicht die Öffnung Chinas als unvorstellbar großartige Attraktion zum Hinschauen und Bestaunen für hastende Reisende aus aller Welt.
Der Dalai Lama, denkt man bei uns, ist ein schrulliger, alter Kauz, mitunter schon etwas anstrengend, hat man gehört.
Dabei sagt uns der Dalai Lama immer wieder, daß in China und Tibet Menschen gefoltert werden, weil sie einen anderen Glauben und eine andere Meinung haben.
Doch es findet sich kein westlicher Politiker, der ersthaft mit ihm sprechen wollte – weil den Dalai Lama zu empfangen hieße, eingestehen zu müssen, tatenlos Zeuge zu sein einer der großen imperialistischen Invasionen der modernen Menschheit, und zugeben, daß in Europa niemand ernsthaft glaubt, daß es im Zuge einer verdeckt brachialen, die Interessen der Tibeter mit Füßen tretenden Vereinnahmung ohne Menschenopfer abgehen kann.
Wer möchte dastehen, als wollte er sich dem Fortschritt entgegenstellen, wer wollte es sich mit China verscherzen?
Daß das Volk der Tibeter und seine Kultur, die viel wertvolles Wissen birgt über unseren Planeten und seine Bewohner, daß die Seele Tibets dabei in den Gesteinsmühlen der chinesischen Prospektoren zerrieben wird, kümmert wenige.
Europa, die europäischen Mitgliedsstaaten, sollten den Dalai Lama bei seiner friedlichen Forderung nach Autonomie für sein Land unterstützen, und zudem sehr deutlich Stellung beziehen gegen die fortgesetzte Verletzung von Menschen in China.
Damit wir nicht vergessen, wer wir sind, woher wir kommen, und wovor wir selber Angst haben.
Damit wir nicht zerrieben werden, bevor wir stolz darauf sein wollten, unsere europäische Identität gefunden zu haben.
NIJ HAO.
Schönbrunn Pleasures
Karin hugs „Burli“, the friendly attentive tiergarten cater.
MAN
Picture postcard from the Schönbrunn zoo.
Pardon?
War schützt uns vor solchen Methoden?
Wohnt Frl. Meier, welches mir als Mitarbeiter des Liberalen Forums vor zehn Jahren als eierlegende Wollmilchsau mit allerbesten Beziehungen vorgestellt worden war, schon wieder in unmittelbarer Nachbarschaft?
Jenes Fräulein, welches im achten Bezirk, geschützt von einem liberalen Flügel, ums nächste Eck logierte, mit ihrem stolzen Kindesvater, dem Detektiv und Diskjockey, der einst uns über den Semmering gefolgt war und stets triumphierend zugegen, als etwa bei uns eingebrochen wurde, oder uns und unserem Automobil viel Böses widerfuhr.
Wo man doch, wie mir zu Ohren gekommen, das Kindle, das kleine, des Plattenauflegers blonden Engel, von mir bedroht sah, seit ein Unbekannter, der ausgesehen haben soll wie ich, im Schönbornpark den Nachwuchs zu entführen oder zu mißhandeln versucht hätte, wobei dem armen Wurm sogar ein Knopferl ausgerissen worden wär’?
Warum ist man nicht in der Josefstadt geblieben, nachdem man die liebste Ehefrau während meines Aufenthalts in Übersee, davon überzeugt hatte, die große schöne Wohnung wäre viel zu energiekostenaufwändig, worauf sie sich spontan überreden ließ, hierher zu übersiedeln?
Wien ist groß.
Und doch befindet sich jene blonde zarte Dame schräg gegenüber, könnte uns glatt in die Wohnung schauen und mich beobachten, wie ich nur spärlich bekleidet staubsauge, zum Beispiel.
Fräulein Meier – was kann ich für sie tun?
Des Mysteriösen nicht genug.
Denn der Balkon, auf dem ich Frl. Meier mehrfach das Gesicht bräunen sah, gleich im Anschluß an jenen, auf dem man im Sommer unseren Gesprächen lauschen kann, wobei der Herr ein Beamter dieser Republik sein dürfte, wird in auffallender Weise mit einer Matte aus Schilfrohr verkleidet, und dahinter verborgen werden Stauden bewegt, bei denen es sich um verbotenes Gestrüpp handeln könnte, vielleicht sogar in den von der Sonnenterasse dieses Hauses entwendeten Seramiskulturtöpfen.
Merkwürdig, überlege ich, sehr merkwürdig – sollte Frl. Meier, nicht zuletzt eine Nichte des gescheiterten Polizeigenerals Roland Horngacher, unter die Balkongärtnerinnen gegangen sein, wo dies doch verboten sein kann und mit Strafe bedroht, was peinliche Amtshandlungen, Verfahren und Verurteilungen nach sich zieht?
Was, frage ich mich, könnte diese Inszenierung bedeuten?
Warum wollte man so meine Aufmerksamkeit gewinnen, und was damit erreichen?
Möchte mir das Fräulein zum Erntedank einen würzigen Eierkuchen backen?
Oder sollte ich nur meinen alten Feund Bosambo aus Monrovia anrufen, und ihn vor jenen Leuten warnen, daß ihnen nicht zu treuen wäre, auch wenn sie sich geben wie echte Raggamuffs, die von früh bis spät Jamaicarhythmen hören, bis ihnen Gräser aus allen Körperöffnungen wachsen?
Vielleicht soll auch ein Anlaß provoziert werden, damit Frl. Meier sich wieder von mir bedroht fühlen kann, weil man vor einiger Zeit in unserer versperrten Wohnung unsere liebe alte Katze Flocky mit einem ätzenden Spray besprüht hatte, worauf sie binnen kurzer Zeit jämmerlich verendete.
Seltsam ist es in jedem Fall, wenn man über so viele Jahre derart provoziert wird, und kontrolliert, und observiert, in einer Art und Weise, die auch vor verschlossenen Türen nicht halt macht, einfach so, weil jemand ein Fotograf und Schriftsteller im Internet ist, einer von Hunderttausenden über den Globus.
In einer modernen Demokratie.
Hazardous Waste
The rightextreme fucks the law.
Dealing around the truth is more than just running against the wind.
Nevertheless it’s on me to transcribe this into duplicatable words.
The first foul attempt of deflection and excuse is I was a case of paranoia.
I’m holding against I strictly do not consume any illegal drugs.
Here is the edge.
It’s not about the opinion of three old women in black who sit far out in the fields against sunset, digging the seeds out of pumpkins.
What I perceive is, but it cannot be my job to prove it, for I’d risk balance and might enter a trap, they sell here drugs like heroine that already had been confiscated.
They are given out by white undercovers who are themselves longterm drug addicts.
Those are people who were able to convince corrupt officials they could formidably handle the stuff and what they did was a contribution to the war against drugs, which means chasing black drugdealers, a kind of neoliberal sportshunt that has definitely a background of blind nazi infamy and racism.
What happens to keep me from writing this down is everyday terror.
The door unlockers are in the house, and unfortunately my mate has been holding them the entry door open.
As well as our fuel sugar level seems to be rising again.
I had a small paper bag with antibiotic medication for our cater Sumo, the vet had onnoted the medication plan with a pen.
I used to store it in a sidepanel of the fridge together with some tubes and bottles.
This small bag disappeared yesterday within a maximum of three quarterhours, when I had left the house for shopping.
Return.
The undercover dopeseller was married.
His wife might be an umemployed dance artist.
They must not raise their own children, they deplore, and that their pitiful disease had been triggered by niggers who sold them drugs that were simply too concentrated.
They sell their substitution medicine to the follow-ups and pretend to even keep them from intravenous drug abuse, by teaching them how to smoke stuff.
They sell their crack and smack to people of high criminal energy, people who successfully burglar or rob banks and stores and are able to bring up high amounts from one moment to another, money that needs quickly to be transferred into intransparent black money circulations.
I am talking about an underground economy of black capital running between illegal enterprise groups, while out on the surface grows a wellknown oak tree with all that honeycake hearts and germanitalian leatherhose moisty bierzelt happiness around.
The reason why they run the biz here is political:
It’s about concentrating the street drug scene in areas where asylum applicants, migrants and foreign-looking people live and try to grow new roots – we have the Integration House here, and popular election campaines need best to be cranked on by public hysteria.
Meanwhile, the undercover couple sells its cocaine and heroinebase that had been officially estimated and scaled to easy the process of processing, diluting and lacing.
They preferably sell it to special people by order, people who are understood to have a special switch attached to their neck to turn an addicition mechanism on.
The idea is to attract them by appetizing and queue them up.
This would make the real dangerous people much easier to control and lock away.
That’s the original reason why we have to live in a deathsshead-pisscorner.
Return.
The weak points of necessary regard are:
Where are the confiscated drugs specified and interstored and who has access – and it will be necessary to figure out who has been ordered to dispose the hazardous waste and who has that ways under control.
At the end of the calculation tab we will have names.
We expect living human beings entering the courtyard.
Abnormal
Forces of dirt.
We’re used to intake our sun doses down by the new Danube, close to the weir, within the radius of the city government cam.
Most people there have been meeting each other for at least a few years.
Sometimes couples sway in the shade between bushes and grass and stay widely undisturbed.
The other day a fellow with a grey cap emerged the green, anonymized behind wide protection sunglasses, accompanied by a disabled woman.
The appearance broke the greatness of peace and gave an exhibition show, presenting the helpless of a retarded person.
This was not a blow job.
He fucked her in the mouth, steering her head by tearing the hair and pushing into her with increasing violence.
Interrupting his demonstration, he nervously humped around on his knees like an amputee, just a few meters in front of us and some other people who turned their heads away.
The pale mouthfucker showed his inflated cheesekrainer intestine hose proudly off like a rubber beatstick.
One man got up to move and change place.
I was annoyed and sickened when we left the island.
I could not escape from having to perceive this, and that had been the reason for the lousy exhibition.
I’m quite sure it happened by agreement with an executive split group on psychological advice.
Thanks to Willy and the bump performing rehab pudding clown researchers.
People are not prepared to face meanness and infamy.
They cannot help.
On the other side carbonoxide smoke creeps into apartments, people, partnerships, disturbing peace from inside.
Adult human brains shrink to infantile size.
Some become involved and don’t even know.
Whatever people abandoned there about their awkward lives became highlighted in a haste, teared out of correlation, and the cynical comments and follows of selfsatisfied academical researchers are given out like greasy cards.
