CatCam

Mehr aus der ferneren Vergangenheit eines österreichischen Versagers.

Mein Vater beschwerte sich noch Jahrzehnte später bei Bekannten, daß ich mit einem Elektromann-Baukasten, den er mir zu Weihnachten geschenkt hatte, nicht mehr zustandebrachte, als eine kümmerliche kleine Glühbirne nach Aufklemmen auf eine Blockbatterie zum Funzeln zu bringen:

Ein lächerliches Geknipse, das ich ihm zweimal vorführte, um Lob zu erheischen, wofür ich beim erneuten Anlauf vor Anwesenden furchtbar gedemütigt wurde.

In Wahrheit experimentierte ich mich im Laufe von Wochen intuitiv bis zur Türklingel und zum Morse-Transmitter durch – dann ging mir das beiliegende Material aus, und die Vorstellung eines selbergewickelten Gleichstrommotors rückte in unerreichbare Ferne.

Schon in der Volksschule wünschte ich mir einen Radio-Cassettenrecorder, einen der wertvollen Wunderkästen, mit denen Kinder modernerer Eltern zu beeindrucken wußten.

Es gab nur ein altes feldbraunes Koffer-Diktiergerät von Grundig, das der Pappa aus der Firma mitgebracht hatte, mit hundertmal überspielten Bandspulen, das beim besten Willen nicht geeignet war, um Musik vom Radio aufzunehmen.

Ich hatte bereits eine Dampfmaschine, die ich gerne zu den Wochenenden mit Trockenspiritus befeuerte und Druck abpfeifen ließ.

Im Jahr darauf erhielt ich zwei Elektronikbaukasten von Braun, die nicht ganz zusammenpassten, sodaß verschiedene grundlegende Experimente gar nicht durchgeführt werden konnten.

Man heftete die in Kunststoff geschweissten Elektronikmodule an eine Metallplatte und legte die Kontakte nach Schaltplänen aneinander.

Die detaillierten Anleitungen zum Verständnis der Teile und ihrer Interaktionen zu studieren, war mir zu anstrengend – ich las lieber Karl-May-Bücher.

So stellte ich zigmal zusammen, was mich beeindruckte, bis ich die Diagramme auswendig wußte:

Tongeneratoren in Kombinationen mit verschiedenen Sensoren, und den Transistorradio, mit dem man UKW nicht empfangen konnte (*).

Wenn mich diese Zeitvertreibe langweilten, leerte ich wieder die Dash-Trommel mit den Legobausteinen am Wohnzimmerboden aus und baute wenig ansehliche Bahngespanne, ließ sie Oval und Achterbahn laufen und spielte gemeinsam mit meiner kleinen Schwester zu Füßen der Eltern und gelegentlicher qualmender, quasselnder Besucher.

Ich wünschte mir sehr einen Radiocasettenrecorder – und bekam bei nächster Gelegenheit einen Fischertechnik-Baukasten, für den ich mich kaum begeistern konnte.

Ein Mikroskop mit allerlei Instrumenten und Präparaten, Eprovetten, Farben, Kristallen, und einem Spiritusbrenner, zum zehnten Geburtstag, machte mir mehr Freude.

Als Gymnasiast begann ich auf Anregung des Moser-Onkels Fritz, der mir sein erstes kleines Album überließ, Briefmarken zu sammeln, ein Steckenpferd, dem ich eine Zeitlang mit Geduld, Ordnungssinn und Ruhe nachkam.

Den Radiorecorder begehrte ich immer mehr, und meine schulischen Leistungen waren in der neuen Anstalt desaströs – Mathematik über das lebensnotwendige Rechnen hinaus war mir ein Alptraum.

Auch die germanistische Strenge des Deutschunterreichts machte mir lange zu schaffen.

Die Schule ging an die Nieren.

Meine Beine zuckten nervös, elektrischer Stom fuhr stoßweise durchs Knochenmark, und ich konnte nach ein paar Minuten Aufmerksamkeit kein Wort mehr aufnehmen.

Tag für Tag, Woche für Woche, Monat für Monat – ohne Aussicht auf Erlösung.

Anfallsweise versuchte mir mein Vater mit Gewalt Arithmetik einzupauken, aber ich brauchte immer wieder Nachhilfestunden bei Herrn Eisenberger, einem belastbaren, knebelbärtigen, Rechenprobleme fingerschnippend lösenden Oberschüler, der nach seiner Matura keine Zeit mehr für mich aufbrachte, nachdem er kopfschüttelnd festgestellt hatte, daß jene Schule wohl nicht meine Sache war.

Jahrelang interpretierte der Vater meine Mißerfolge immer wieder so, daß ich unfähig wäre, logisch zu denken, oft, bevor ich grausam von ihm gezüchtigt wurde.

Mit zwölf bekam ich zu meiner großen Erleichterung genau das Puch-Bergmeister-Fahrrad, von dem ich geträumt hatte, und nützte häufig die Gelegenheit, mich der Tristesse zu entziehen – freitagabends zu den Späher-Pfadfindern, oder um mit Freunden, denen es ähnlich wie mir erging, umherzuradeln und zu schwatzen.

Mein Vater hatte den Spielcomputer Logikus nach Hause gebracht, mit dem er sich im Büro ein paar Lektionen lang selber beschäftigt zu haben schien, aber er schenkte ihn mir nicht, sondern schob ihn wortlos unter ein Aquarium.

Was dieses scharnierähnliche Geschiebe unter gelochtem Kunsttoff, bar aller Transistoren, Gleichrichterdioden und Widerstände mit einem Computer zu tun haben sollte, konnte ich nicht begreifen, das Wesentliche der beiliegenden Literatur im hastigen Überlesen nicht wahrnehmen.

Ich steckte einmal nach Plan ein paar Drähte in Löcher, bis durch richtige Anordnung von ein paar Schaltern eine Birne zu blinken begann.

Warum sie das tat, konnte ich nicht nachvollziehen.

Wenn ich eine Glühbirne für die Fahrradbeleuchtung brauchte, schraubte ich sie aus dem Logikus heraus.

Es bäumte sich ein alter Mann, bereits am Totenbett unter Leinen, ein allerletztes Mal auf, und röhrte röchelnd: „Diese Rotz-pippen hat doch von keinem Computer eine Ahnung!“

Bei einer Mathematikschularbeit verbarg ich den ersten Aristo-Taschenrechner zwischen den Oberschenkeln und tippte nach, statt mit dem Rechenschieber zu arbeiten, schummelte einmal mit Erfolg, wurde beim zweiten Mal ertappt, und hoffte noch ein Jahr lang auf einen Umstieg in eine musisch-pädagogische Schule.

Ich fing mit einem Duplikat des Mathematik-Schularbeitenheftes an – und täuschte den Eltern gute Leistungen vor, um mir Freiheit zu stunden.

(*) Das bedeutete um 1970, daß man nicht OE3 hören konnte, also keine Pop- und Rockmusik.