CatCam

Gestörte verwandtschaftliche Beziehungen, lecker Gemischtwaren.

In den späten achtziger Jahren, die beste Ehefrau und ich turnten freudig umschlungen durchs jüngst beschlossene gemeinsame Leben, verbrachten wir – nach einer Saison Gastronomie in der Sportwelt Amadeo – unseren Hochzeitsurlaub mit etwas Verspätung in Israel.

Um mehr über die Welt und ihre Bewohner zu erfahren und dabei noch Geld zu sparen, kombinierten wir ihn mit einem Arbeitsaufenthalt in einer Oase in der Wüste Negev, den wir mit einem bescheiden komfortablen, aber inhaltlich hochklassigen Riffschnorchelurlaub unter rauschenden Dattelpalmen auf dem ägyptischen Sinai krönten.

Das Leben am Moshav war gewöhnungsbedürftig, aber es machte auch Spaß, und wir spielten mit dem Gedanken, länger in Israel zu bleiben, und nach einem Jahr vielleicht nach Asien oder Australien zu reisen.

Die interessierte, aber Abstand haltende Freundlichkeit der israelischen Menschen war uns angenehm, und ich erkannte viele vertraute Gesichter.

Der Obst- und Gemüsepflanzer Chaim sah Freund Klaus sehr ähnlich, der Jahre zuvor, vielleicht aus Verzweiflung über die Auseinandersetzung mit seinem Vater, aus dem Fenster gesprungen war.

Das Wiedererkennen bekannter Antlitze hörte jenseits der Grenzen nicht auf.

Ich reagierte empfindlich, wenn Israelis abfällig über Palästinenser sprachen, und versuchte in Gesprächen naiv beider Seiten Anwalt zu sein, zudem sich die zuhause übliche Vorstellung der herrschenden Verfeindung als weit zurückgeblieben entpuppte.

Sie ist eine zynische Projektion abergläubischer, diktierter, hasstrunkener Götzenverehrung im mächtigen Schatten des Kreuzes – Fremdenfeindlichkeit im allgemeinen und Antisemitismus im besonderen.

Reisen bildet nachhaltiger als Lehren und Schulen – aber der Pappa hatte uns zur Hochzeit nicht nur einen Zwiebelrostbraten im Gasthaus zum Milchmariandl spendiert, sondern auch für einen Jungfamilienkredit in der Höhe von 100.000 Schilling gebürgt, den es noch zurückzuzahlen galt.

Schrill ertönte sein Pfiff aus dem Herzen des Abendlands bis an den Rand der arabischen Wüste und holte uns schnell wieder heim, und der erste Mensch, der angehörs unserer schafsköpfigen Bravheit verständnisvoll den Kopf schüttelte, war der Weinbauer Chaim.

Im ORF war ein Beitrag über die Buchdruckerlehre beim Verlagshaus Styria zu sehen.

Ein Faß Panther wurde angeschlagen und die frischgebackenen, bierschäumenden Buchdruckergesellen wurden in Boettiche getaucht und mit Paddeln ausgeklopft.

Sie trugen eine spätmittelalterliche Zunftkleidung, der Wichs mancher schlagender Burschenschafter ähnlich, und jener, in der mein zukünftiger Schwager Toby auf einem Foto glänzt, das Pappa uns stolz präsentierte und Mutter schwärmerisch an den Busen drückte.

Ich arbeitete gerade als Saisonkassier im Stadtbad, als Pappa anrief und mich dringend zu sehen befahl.

Er versuchte mich stante pede für eine Buchdruckerlehre beim Styria Verlag zu begeistern, eine große Chance für mein weiteres Leben, die er mir über gute Beziehungen zur Kleinen Zeitung einräumen wollte.

Herr Zengerer, der quirlige Medien-PR-Tausendsassa, hatte meine Vorsprache beim Vorstand bereits avisiert.

Ich befürchtete, den Erwartungen der Senatoren im gediegenen schwarzen Zwirn, vor denen ich vier Jahre lang den Kopf in Demut hätte neigen müssen, nicht entsprechen zu können, zumal man mir gleich das Bild eines Bekannten, dem die Kleine Zeitung die zweite Chance seines Lebens schon ausgegeben haben wollte, als Wubartl des chronischen Rauschgiftgebrauchs und endgültig erfolgten Absturzes in Hieronymus Bosch’sche Höllenwelten vorhielt.

Ich entschuldigte mich schriftlich bei Herrn Zengerer und bedankte mich höflich für seine freundliche Hilfsbereitschaft, aber ich wäre bereits 30 Jahre alt und hätte vage etwas andere Zukunftsvorstellungen.

Pappa war eingeschnappt und warf mir giftig vor, noch immer keine schärferen Perspektiven entwickelt zu haben, als mich mein ganzes Leben lang von einem miesen Job zum nächsten flippern zu lassen.

Meine platinblondierte Schwester nebst Schwager in spe erschien im Städtischen Augartenbad und sprach beiläufig mit meinem Vorgesetzten, dem legendären Oberbademeister Steynschaden, während ihr athletischer Gespons stählern vom hohen Brett federte und im frisch chlorierten, schimmernden Azur ein paar Beckenlängen durchtauchte.

Kurz darauf war es mit dem Wohlwollen des Arbeitgebers vorbei.

Herr Steynschaden begann mich bei Instandsetzungsarbeiten als Handwerksgehilfe auf die Probe zu stellen, zur Suche von Werkzeugen in die Irre zu schicken und einen ungeschickten Tölpel mangelnder Initiative zu schelten, wie es mein Vater einst getan hatte, wenn er samstagnachmittags zorngeröteten Hauptes mit einem Arm im Motorraum seines Puch 700 steckte.

Je näher der Herbst rückte, desto mehr verblasste meine ursprüngliche Vorstellung, diesen Job im nächsten Frühjahr wieder antreten zu können, sodaß ich schließlich dem Vorschlag Pappas nachgab, mich im eben aus der Erde vor Graz gestampften Chrysler-Eurostar-Werk zu bewerben, wohin er als langjähriger Mitarbeiter der Österreichischen Fahrzeugindustrie ebenfalls über gute Beziehungen verfügte.

Mutter, schon etwas schlecht bei Gehör, freute sich am Telefon jauchzend, daß ich mich entschlossen hatte, endlich vernünftig zu sein und in einem Gemischtwarenladen zu arbeiten.