CatCam

Wahrnehmung und Wirklichkeit – false or true?

Die arme Arigona Zogaj hat eine Doppelgängerin, eine junge Wienerin.

Davon bin ich ziemlich überzeugt.

Ich mag junge Frauen, ich sehe sie mir an.

Ich denke dann: Hübsch, nett, sieht sympathisch aus, sexy, erinnert an, oder merkwürdig, oder: sehr merkwürdig.

Es war einmal ein Mädchen, das erinnerte mich an die junge Frau, die seit kurzer Zeit als Nachwuchskünstlerin und großes Talent „Soap & Skin“ gehandelt wird.

Ich meine eine sehr merkwürdige Begegnung, die sehr wahrscheinlich mit einem Einbruch in unsere Wohnung in der Josefstadt im März 2001 zu tun hatte.

Es muß kaum sein, daß es Anja Plaschg war, die ich an einem Tag im Mai 2008, als ich wegen einer Zeugenaussage in einer Zivilrechtssangelegenheit nach Graz geladen war, dort am Jakominiplatz sitzen sah, während ich auf die Straßenbahn wartete, um zurück zum Hauptbahnhof zu fahren.

Es war genau jenes Mädchen aus dem Coffeeshop in der Alserstraße, die ich auch am 21.3.2005 kurz gesehen hatte, auf dem Währinger Gürtel, aber irgendwie erinnerte sie mich auch an Anja Plaschg, aka Soap & Skin.

Das um Gleichgewicht bemühte Fräulein fiel auf, weil es mit Flip-Flop-Flappen lief – dabei war es noch so kalt, und ihre Füßchen sahen derb und schmutzig aus.

Als ob sie gerade zum Jahreszeitenwechsel aus ihren alten Stiefeln geschlüpft wäre.

Sie machte einen heruntergekommenen Eindruck, und wirkte angetrieben, als ob sie unter Drogen stünde.

Das war dieselbe, die ich im Jahr zuvor im Coffeeshop gesehen hatte.

Damals hatte sie neue Gummistiefel mit Blümchenmuster getragen.

Später dachte ich, die wäre eine andere gewesen, Julia K., eine abgängige Schülerin, die auf dem Plakat, das in der Vorgartenstrasse affichiert gewesen war.

Im Sommer 2006 wurde diese vermisste Person von den Behörden in einem Satz mit Natascha Kampusch genannt.

Das Mädchen, das ich meine, trug im Mai 2008 in Graz Gummistiefel mit sehr hohen Plateaus, die aussahen, als hätte sie jemand weggeworfen, ausgediente Modetreter für Raver, „Fetish-Fashion“, wie sie in einem Geschäft in der Daungasse verkauft wurden, bei denen jedoch Lack und Schnallen längst abgegangen waren.

Ihr Haar trug sie knabenhaft kurz, zu einer unschicken Gelfrisur mit Mittelscheitel gekämmt.

Sie befand sich in Begleitung einer älteren Dame, einer korpulenten, großbusigen, lauten Trinkerin.

Die Zigaretten qualmende Frau lachte schallend und legte ihren feisten Arm dem Mädchen um den Hals, das lauthals schluchzte, und wie ein Kleinkind heulte, als ich zu ihr hinsah.

Ich schritt, Hände am Rücken, Blick gen’ Himmel gerichtet, an der Bank vorbei, die das merkwürdige Paar belagerte, inmitten einer Gesellschaft von betrunkenen, ohnmächtigen Drogenpennern auf dem Grazer Jakominiplatz.

Ein kleines, schwer auszumachendes Café in der Klosterwiesgasse fiel mir ein, wo sich in meiner Jugend die abtschapierten* Mädchen aus dem Erziehungsheim Blümelhof versteckten, um sich mit Grazer Nachwuchszuhältern zu treffen.

Es gab dort eine Rock-Ola-Jukebox mit echter Schnulzenmusik, man hörte, gegebenenfalls zu einem engen „Blue“ **, „Du hast ja Tränen in den Augen“, „Melancholie“ oder „Mit 17 hat man noch Träume“.

Die Barfrau konnte äußerst ruppig sein und verlangte von Gästen, die ihr nicht so zu Gesicht standen, für ein extrakleines Puntigamer Export 45 Schilling.

So blieb das unauffällige Kaffeehäuschen zumeist ausgewählten Gästen für ungestörte Tête-a-Têtes reserviert.

Jedenfalls hatte ich dies androgyne Girl schon im April 2004 in Wien gesehen, und sie hatte schon wieder Angst vor mir.

Schlumpf.

Am Hauptbahnhof begegnete ich später Andreas Wabl, dem ehemligen grünen Nationalratsabgeordneten und späteren Klimaschutzexperten der SPÖ.

Ich versuchte, ihn originell abzulichten, vor der Silhuette des historischen Dampflok-Wasserturms im Hintergrund, im Gegenlicht, was mir misslang.

Wir fuhren im selben Zug in Richtung Wien.

Ich versuchte, mich angesichts der mit zunehmendem Tempo davonhuschenden Vergangenheit zu entkrampfen und sann wieder nach.

Dieses Mädchen war auch hinten in der Leopoldstadt gewesen, im Sommer 2004, im zweiten Bezirk, vor diesem Haus, betrunken oder auf Drogen.

Ich hatte mir am selben Abend das Automobil genau angesehen:

Es waren wieder neue Kratzer im Lack, und die Stahlfelge vorne rechts sah aus, als hätte jemand gezielt mit einem Hammer oder Maurerfäustel darauf eingeschlagen, vielleicht, um einen Reifenschaden und einen Unfall herbeizuführen.

Ich dachte damals, die hätte uns H. geschickt, jemand, den ich immer für den Anstifter des Wohnungseinbruchs gehalten hatte, eine Bekanntschaft vom Liberalen Forum, jemand, dessen aufdringliche Freundschaft ich nach ein paar Begegnungen in den neunzehnhundertneunziger Jahren nicht wollte – weil er mir nicht sympathisch war.

Angeblich ein Diskjockey und Radiomoderator und Promo-Agenturunternehmer und Veranstaltungmanager.

Darüber hinaus ein Käpt’n am falschen Dampfer, der im vermeintlich klärenden Gespräch jede Tatsache umdrehen und auch noch Prozentgeld von mir verlangen wollte.

Er war mir schon kurz nach dem Einbruch in provozierender Weise über den Weg gelaufen, und später noch ein paar Mal, was jedesmal mit Beschädigungen an unserem Vierrad einherging.

Aber das ist alles, wie gesagt, schon länger her.

Von größerer Bedeutung erscheint mir heute, dass das Mädchen mit den Gummistiefeln, am Köpfchen eine schlappe Rastahaube aus dem Kolpinghaus-Container, sich im April 2004 in Begleitung von zwei oder drei jungen Männern befunden haben könnte, von denen einer im Jänner 2008 – vielleicht – ermordet worden ist.

Ich erinnerte mich an den Barista, wie man die Kaffeesieder in Coffeeshops, bei Starbucks und Coffeshop Company, nennt.

Jener, dunkleren Teints, trug Rastakopf, und ließ beschwingt eine flotte Musik laufen.

Ein Bursche fiel mir im November/Dezember 2007 einmal auf, in der U4, am frühen Vormittag, abknickend, wahrscheinlich unter Morfiumeinfluß.

Ich war auf dem Weg zu einem Arzt, vielleicht ins Wilhelminenspital.

Ich dachte: „Was für ein elendes Leben“.

Vielleicht fiel er mir auf, weil ich ihn zuvor schon einmal gesehen hatte.

Auch bestand eine gewisse Ähnlichkeit zum jungen Kabarettisten Lukas Resetarits, der bekannte Sketch „Wo Herbststraße?“, längst ein Klassiker, fiel mir ein.

Bemerkenswert die Haarfarbe, grünstichig, wie von einem missglückten Versuch, die Haare zu blondieren und später wieder rückzufärben

Fühlte ich mich gar, ein wenig, an die eigene Jugend erinnert?

Wie schnell die Zeit vergeht.

Vielleicht vermengen sich bei mir Erinnerung und Phantasie, und ich stelle an diesem Punkt einen Zusammenhang her, den es gar nicht gibt.

Ich bin mir nicht sicher, ob dieser Junge im April 2004, es war ein Samstag gewesen, im Coffeeshop in der Alserstraße anwesend war.

Sicher ist, dass einer der jungen Kerle, die ich nicht so genau wahrnahm wie das – wahrscheinlich nicht ohne Grund – verängstigte Mädchen, eine ungewöhnliche, gelbe Haarfarbe hatte.

Es könnte sein, dass es genau dieser Junge war, dem das Mädchen unterm Tisch etwas zureichte.

Ich hatte an Drogen gedacht – oder einen Armreifen, einen Ring, eine Uhr.

Meine Beobachtungen sind korrekt, ich kann sie zeitlich gut einordnen.

Unlängst hatte ich folgenden Traum:

Ich sah das Mädchen, dem ich einmal in einer kurzen Geschichte den Namen Knüffel gab, beim Training in einem Fitnessstudio, zusammen mit Christine Lugner, und einer mir weitläufig bekannten Tänzerin.

Sie lifteten Gewichte, zur besseren Ausbildung des latissimus dorsi.

Zwei wohlgeformte Herren halfen dabei.

* „abtschapiert“ – wahrscheinlich von prendre le chapeau (den Hut nehmen): abgehaut, flüchtig; Zechprellerei.

** „Blue“ -Landläufig; Anschmiegetanz, eine Art langsamer Foxtrott, treffender: „L’amourhatscher“, zur Jukebox oder im Tanzcafé; 60er Jahre.