CatCam

Im Würgegriff der Nud’lhand (*): Alles Burschi.

Ich fühle mich heute krank, als würde eine Nadel durch meine linke Schläfe bis in den Augapfel getrieben, mir ist ein wenig übel und ich habe schlecht geschlafen.

Es ist ein bekannter Schmerz, der hinter das linke Schulterblatt ausstrahlt und lange andauert.

Es könnte ein grippaler Infekt sein.

Ereignisse reihen sich wie schwarze Perlen an einer Schnur, die ich zwischen zwei Fingern halte, und die mir entgleiten, während ich sie betrachte.

Daß meine Eltern sich an lauen Sommerabenden wie Seeelefanten gegeneinanderwarfen, mit verschränkten Armen, klatschende Menschenleiber, die schwitzend darum kämpften, welches ihrer beiden Leben das wichtigere wäre, davon habe ich schon erzählt.

Es wurde aus tiefster Brust gebrüllt und gegröhlt, und Hass und Wut wie aus aus Eimern geschüttet, Türen wurden zugeschlagen, Fenster aufgerissen, und die Mutter im cremefarbenen Mieder, mit lose baumelnden Strapsen, drohte wieder hinunterzuspringen.

Auf der Suche nach Ablenkung von dieser bitteren Wirklichkeit gelangte ich auch in den Club Toleranz, ein Kellerlokal, zuvor Stardust geheissen.

Dort waren Leute allerlei, Glams und Vamps, frühe Liberale, späte Hippies, Leute in Sneakers und Jeans, und solche in Samt oder Seide, vom Sehen bekannt, aus anderen Lokalitäten, mit einer Dose Dortmunder Aktienbräu in der Hand.

Sie saugten an Zigaretten, und lauschten dem unvergleichlichen Sound der Gruppe Boston, kristallklar und höchst fidel - brandneuer Aufnahmetechnik mit vielen, vielen Spuren zu verdanken.

In der Nähe eines düdelnden, knackenden Flipperautomaten saß unter anderem der Jungbürger Peter Frankowitsch, genannt Burschi, wohlgenährter Sohn einer Delicatessengreisslerfamilie in der Stadt Graz, umgeben von einem Dutzend guter Freunde, vor sich einen aufgebundenen Lederbeutel, ein Feuerzeug, zerbröselte Zigaretten, ein daumengroßes Stück Haschisch der Sorte Blonder Libanese, und stopfte eine Schillum-Pfeife, an der er ein paarmal tief sog - und sie dann umgehen ließ.

Es fällt mir nicht leicht, ihn aus solcher Ferne zu beschreiben – er hatte ein wenig markantes Gesicht, rund, wie geschwämmt, trug das Haar tagsüber glatt nach hinten frisiert, stets freundlich und nett.

Ein modischer, offen getragener Staubmantel zu flachen Schuh’n und lichter Hose, mit locker um den Hals geworfener Gebetsfahne, wirkte dagegen verwegen, und mag manche Zeitgenossen an einen Kaftan erinnert haben.

Es sah aus, als erschiene er an diesem Orte – tapsig und schnell gerührt - um Menschen um sich versammelt zu sehen und großzügig zu sein.

Wenn man an einem Tisch neben ihm zu sitzen kam, konnte es sein, daß man ein karottenförmiges Räuchergefäß in die Hand gedrückt bekam und kräftig mitinhalierte.

Rauchschwaden wurden vor Lichtquellen und Projektionen geblasen, man lehnte sich zurück, um mit der treibenden Musik zu verschmelzen, und vergaß eine Zeitlang, woher man kam und womit man sich befassen könnte.

Dort war eine Zeitlang das Zentrum vergleichbarer privater Zirkel, in denen mit Drogen experimentiert wurde, während Leute derselben Generation sich lieber anderen Studien widmeten oder Sport betrieben.

Nachdem ich an einer Schule versagt hatte, und an einer anderen nicht mehr Fuß fassen wollte, verbrachte ich ein Jahr als Voluntär in der Fahrzeugindustrie, in mittelbarer Nähe zu meinem Vater.

Ich praktizierte den Beruf eines Bürokaufmanns im Exportverkauf, jedoch ohne Ziel vor Augen, und gab zuhause vor, die Abendmatura zu absolvieren, während ich nichts anderes im Sinn hatte, als das bißchen Geld, das ich bei dieser Tätigkeit verdiente, schnell wieder auszugeben.

Für Puntigamer Bier im Cafe Schloßberg, wo ich dem Gymnasialschüler Morath auf Nimmerwiedersehen Lebewohl gesagt hatte, für ein paar Pieces Haschisch und Brettchen Captagon-Pillen, um immer öfter bis in die frühen Morgenstunden im Club zu sitzen,  auf  meiner Lebensfreude zu hocken wie auf einem schrumpfenden Gummiball,  Musik und Visualisierungen durch mein Gehirn zu drücken, ziellos meine Substanz zu verfeuern, zuerst geschwätzig, später verschlossen und schweigsam.

Abgesehen von meiner Jugend hatte ich keine besonderen Eigenschaften.

Ich wußte nicht viel und taugte zu nichts, auf Augenhöhe mit ähnlich orientierungslosen jungen Leuten, und solchen an der Kante zur Zerstörtheit.

Die scheinbare Lässigkeit des Peter Frankowitsch, die schauspielische Noblesse seiner Gesten als rastlose Eitelkeit und verhängnisvollen Selbstbetrug zu durchschauen, war ich nicht imstande.

Einmal betrat ich mit einem Bekannten den Edelgreissler mit Sandwichbuffet in der Innenstadt.

Burschi stand hinter der Wurstvitrine mit leicht wässrigen Augen, bediente uns, g’schamster Diener, und händigte nach kurzem, geschickten Hantieren mit singender Schneidescheibe und Zweispitz anstandslos zwei krosse Lachsschinkenbrötchen mit Alpen-Emmentaler und filetierten Cornichons, in Wachspapier und Tüte des Hauses aus.

Viel fiel mir nicht auf.

Vielleicht erinnerte mich sein Blick unterbewußt an den meiner Mutter, die mich anflehte, wenn ich schon nicht wüßte, wofür ich zu funktionieren hätte, es wenigstens für sie zu tun.

Ich dachte nicht nach über das renommierte Haus Frankowitsch, seine altösterreichischen Wurzeln und interurbanen Verwandtschaften, nicht über die Sorgen der alten Frau Frankowitsch um ihren mißratenden Sohn.

Ich war nur ein Statist am Bühnenrand, hinter mythologischen Styroporkulissen aus aller Welt versteckt, bereit, bei Gelegenheit herauszuspringen, eine Runde mit den in der Handlung erstarrten Mimen zu drehen, mit großen Augen herumzuschauen und wieder zwischen den Requisiten zu verschwinden.

Einblendungen, die von der Zensur aus dem Tagesgeschehen herausgeschnitten wurden, und die ich heute, zur Pflege der Geduld und zum Zeitvertreib, zu Geschichten zusammenzusetze.

Als ich fähig war, die Qualen selber zu verspüren, denen der junge Herr Frankowitsch tagtäglich ausgesetzt gewesen sein muß, war es für jenen bereits zu spät:

Er starb an einer Überdosis Morfium.

Bis zum heutigen Tag sind die verbliebenen Bekannten uneins, ob er – ohnehin – Selbstmord begangen hätte, oder von einem gemeinen und rücksichtslosen Kumpan mit Vorsatz oder aus Nachlässigkeit getötet worden ist.

(*) “Der beste Druck ist der Händedruck“ - Österreichische Volkspartei.

Nachschau-Tipp: Ted Nugent – Stranglehold